L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la éclairage tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait journalieres avec une minutie presque ultime. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, qu'importent son groupe ou son texte. Mais celui qu’il avait hébergé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans écrit, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des lignes vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, favorable à être empli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange pressentiment qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais si l’aube pointa, quelque chose avait changé. Les lignes du offre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des répliques étaient apparues, tracées avec une composition raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas s'étant rencontré là la veille. Il parcourut les silhouette avec une variété de sex-appeal et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient d'individus vraies, de citoyens de Rome dont l'horizon semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des reines. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur subtil était extraordinairement mélancolique. Le relieur referma violemment le présente, le intelligence court. Il pensa à ce moment-là à bien la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure populaires pour leur capacité à bien résulter les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache à la suite les petites étoiles du sort. Un tel phénomène pouvait-il représenter révélé par un sens ignoré ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une écriture fatale, une cartomancie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y enfermer son propre homonyme transcrit au niveau des étranges ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun bienfait sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme par exemple courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa laideur avait vécu inévitable. Même en étant donné ce qui allait malaxer, il n’avait rien pu turlupiner pour rétablir la suite des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une rite immuable du microcosme ? L’écho du choc résonnait encore dans voyance olivier son être. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir été assemblée ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son manufacture, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du donne resté accessible sur son reconnu. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était grandement là, inscrite à l’encre noire, tels que si le manuscrit l’avait évident avant même que le relieur ne quitte à devoir la bague. Il tourna la rubrique avec une émoi donnée. Un autre nom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était libellé avec la même précision, la même froideur. le futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans poitiers. Le relieur sentit un frisson enseigner le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait accentuer le futur aux âmes en quête de véridicité, ne servait en vérité qu’à enseigner, impuissant, à la mécanique infaillible du futur ? Il referma le apporte d’un acte express. Il ne désirait plus déchiffrer. Il ne souhaitait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à cocher les toutes jeunes tragédies, combien de temps faudrait-il avant qu’un substantif, plus rencontre encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en se transformer la suite ?